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Son las 5 y 53 minutos de la tarde. En veinte minutos Satanás vendrá por mí y recién consigo un papel donde escribir esto. Tengo miedo, claro que tengo miedo. Nunca tuve claro cómo es que hace su diferenciación de lo que hago; es decir, no puedo saber si lo que hago está bien o está mal. Siempre arregla las reglas a su conveniencia, él es el único que no puede equivocarse. Y yo trato, siempre trato de complacerlo, pero nada es lo suficientemente bueno para Él; me recompensa a regañadientes, sólo para no dejarme olvidar que es Él quien está a cargo.

¿Que para qué escribo esto? No sé, sólo por escribir, me imagino. Prefiero mantener mi mente ocupada en cualquier cosa que no sea lo que me espera. Recuerdo que cuando tenía cinco años Alfredo, un primo mayor con 2 años, me empujó a la piscina mientras yo estaba jugando con mi Tonka afuera del agua; al muy cabrón nadie le dijo nada, casi me ahogo y parecía que a nadie le importaba: Él estaba ahí, en medio de mis tíos que no se decidían a sacarme de una vez por todas; Él estaba ahí y sonreía.

Cuando al otro día estaba destruyendo sistemáticamente la colección de Transformers de Alfredo estuve a punto de salir victoriosamente desapercibido, pero no: Él estaba ahí de nuevo, sólo Él y nadie más; ya no sonreía, su mirada era más bien colérica, y con una patada en el estómago resumió todo lo que calló. Nadie más llegó a enterarse de cómo fue que la cabeza de Optimus Prime apareció en el fondo del inodoro, pero no era necesario: Él lo sabía, Él lo sabe y no lo olvida, no necesita compartirlo con nadie, mis tormentos son de su exclusividad.

Sólo me quedan un par de minutos y este papelito no me ayudó mayor cosa a olvidar, a olvidarlo. Está por llegar, su puntualidad es exasperante. La mamá de Alfredo lo sabe y ya la escucho llamarme para darme la sorpresa. Es el cumpleaños de Alfredo, cumple diez añitos y mi papá vendrá a recogerme en un minuto. Tendré que esconder este papel; si mi papá se entera de que lo ando llamando Satanás me parte hasta el alma.